Un día más, 17 años después

Sentir del corazón desgarrándose hasta lo más profundo del alma. Vivir, físicamente, como ese órgano vital y necesario cambia y se convierte en otro corazón. Duro, frío, herido. Para siempre distinto.

El edificio explotó y tuve que esperar seis días hasta que fui a la morgue. Ahora ya pasaron 17 años. Y la sensación es la misma. Es como estar lastimado y que alguien, continuamente, te tire sal sobre la herida.

Desde ese 18 de julio mi rutina no se modificó: a las 9.53 am de cada día de mi vida, por 1 minuto, cierro los ojos y pienso en ellos. Los 85 muertos y sus 85 familias. Sus caras grabadas, detenidas para siempre por una bomba asesina. Y sus vidas en el recuerdo permanente. Intacto. Final.

Hace 17 años yo tenía 23. En el camino me pasó de todo: me casé, tuve 3 hijas. Y las tres saben quién es Verónica, la prima que nunca van a conocer pero que conocen. También la vida hizo que me encuentre con Mariano y me presente a Rita, su mamá, pese a que jamás la veré en persona. Y lo mismo con casi todos los que nos quedamos de este lado. Y eso es lo que nos mantiene, de alguna manera, sanos. El recuerdo permanente hace que ellos, los muertos, sigan de alguna manera vivos.

Como la bronca, la indignación, la desesperación. Porque lo inexplicable se hace cada vez más inexplicable. Y el dolor de las preguntas sin respuestas también. Como el político de turno asegurando la llegada de una justicia a la que no solo le taparon los ojos sino que le ataron las manos y se las sueltan 1 vez por año, para salir en la foto de tapa del 19 de julio.

Ellos se merecen otra cosa. Y nosotros, como país, también.

No olvidemos. Reclamemos justicia. Porque olvidar significa repetir.

17 años después, gritando como el primer día.

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